Escape

Conferimos à dor outros sentidos
Que não a dor de não sermos imortais.
Em silêncio, não escuto o tempo roçar no meu vestido,
Nas manhãs tingidas por chilreios de pardais.

E prossigo sem bússola, mapa ou rota
Deixando discorrer, no rubro das papoilas, o vermelho das horas
Se cintila, ao longe, a cidade, que me importa…?
Se adormeço entre o restolho e as amoras.