Ainda não é Natal ...

A minha memória é um livro quase branco,
Guardado na névoa húmida do tempo.
E a infância, camuflada sob um manto,
Dispersa-se na aragem fria de Dezembro.

Ainda não é Natal, mas há luzes nas áleas
Da minha cidade sem rosto e sem nome,
Onde os olhos negros e fundos da fome
Encerram o brilho fosco das faces pálidas.

E nada faz sentido entre o corrupio que consome,
E a criança que dorme no beco sujo e frio
Das madrugadas, em que o sonho ficou vazio,
Corrompido pela leviana fleuma do Homem.

Ainda não é Natal mas, em Dezembro,
as noites são mais longas e a miséria mais veemente… !